jaja, zen und die kunst ein motorrad zu reparieren, und ähnliches, meine bücher werden heißen, song lines, rhapsodische texte, und eine liebe von Ruth, haha, sofern der verlag nicht dazwischen geht.
sie hat mich mit füßen getreten, als ich am boden lag, nach getreten, in ihrem furor, wie könnte ich das vergessen. du sollst es verzeihen, nicht vergessen. verziehen hab’ ich längst, mein problem ist das vergessen. die szenen, die auseinandersetzungen, jenseits des absurden, jenseits alles erlernten, erprobten, nicht nur irrational, was ich auch behersche, und zu deuten weiß, sondern undeutbar, namenlos, diskurslos, erratisch und verloren, geworfen und ohne thymos, ihrer blanken wut unterworfen, in ihrer destruktion lag keine intentionelle konstruktion, keine dekonstruktion, es waren nur texte, textbausteine, worte wie backsteine, herausgerissen aus einem gefüge, zum werfen gedacht, für straßenkämpfe geeignet, parolen, geboren aus der angst und verzweiflung, um ihre eitelkeit zu verteidigen, den anspruch auf ihr kleines glück, was sie sich als rechtschaffenheit so dachte, dabei alles recht verletzte. komm, lass uns jetzt rüber gehen zu Franks, wir essen ‘ne curry wurst, im stehen, zischen zwei,drei dosen bier, ok. ok, ich zahl’ und pommes mit senf, muss. muss. die beste. absolut, lauwarm, und die pommes lätschig, haha, die atmosphäre, klasse, unerreicht, wie immer. schau mal da drüben, wow. ist das nicht.. das ist doch..hey Viv, Viv, ich bins, komm rüber, join us.